no se la iba a llevar de arriba

concedió la prepotencia mal aprendida, con anteojos oscuros en una calle sin tiempo. Perdida en viejas revistas de espera y ya sin saliva, la hendidura. Contrajo deudas cultivando las formas, entre soportes rosados y sin escatimar le peleó el precio, y al destino le compró de más.

No se esperaba otra cosa, y ahí anda. Firmando conformidades, corrigiendo trayectorias con precisión, siguiendo señales en el tendido eléctrico, tomando pedidos. Esperando que se acabe.

alta disputa

Discutieron. Abandonaron las formas y se diluyeron.
Se fueron a las manos, y de ahí a los dedos ya sin uñas ni rastros
sin ninguna referencia, ni distancia
en un momento creyó en la palabra, en la razón
pero leyó «no necesita tanta semántica»

pero la culpa no era tuya,
y ahora hacen fila para escucharte

disputaron en la línea de montaje de verdades
hasta que cansaron al algoritmo
reprodujeron sentimientos digitales
ya sin grietas ni evasivas

no se olvide

de arremangarse antes de cruzar. el espanto del pantano no deja pensar. arremangarse y voltear para ver lo que queda. lo que olvida.  podrá llegar a matienzo. no se olvide de matienzo.

scanneo

todo comienza una tarde en una vereda de barrio. seis años, años 80 corre con un ritmo desparejo, mirando el suelo, pisando claros, evitando las uniones y roturas de las baldosas, intentando secuencias de apoyo entre el pie derecho y el izquierdo, armonía obsesiva. No decide si es equidad o mero orden. 

piensa en tendones y tierra seca. no sabe por qué, será la humedad como aquel velorio del tío, al que no fue, ni sus hermanos, ni sus primos. esa tarde estaban todos juntos sin presencia adulta... buena tarde

otra instancia, la intervención adulta ante los conflictos infantiles: nunca había entendido la justicia adulta, jamás entendían razones de niño. se había prometido crecer sin traicionarse, pero se olvidó de todo. uno es lo que va quedando detrás, pero el pasado tiene más versiones que el futuro. 

otro momento, mesa redonda de madera terciada. pregunta inevitable: ¿que se piensa durante 45 minutos de andar un circuito infinito alrededor de la mesa? cada tanto la infancia le transpira en recuerdos. al final en toda posibilidad habita la muerte, después de la muerte es el presente, la nada. cosas del presente, bienes y servicios.

Historia del audiolibro: "El soberano sistemático"

Leyendo un cuaderno vacío comenzó: "la presión ejercida adentro y afuera no permite la evacuación de certezas ni la superposición de estamentos del lenguaje!", se le ocurrió la fórmula perfecta, casi sin darse cuenta. Lo deslumbró la belleza de ensamble de estilos, la conjunción copulativa entre líbido filológica con el saber de un fontanero. El hablar intrínseco en un estado disléxico, otoñal y permeable se posiciona sin proponerse ni oposición entre las disecciones de un poder digital y el desamparo del libre pensar. Lo supo en todo momento, aún así avanzó: "De todos modos, si no se estudia caso por caso, el enamoramiento se degrada en generalización estadística y flujo de pagos sin respaldo ni registros!" Había subido el tono, las dudas que expresaba científicamente le recordaban espantos infantiles. No era el momento para quebrarse y continuó:
"Por estas razones y otras más oscuras, que por inaudibles no voy a comentar, se generó en el sistema de rechazos un padrón de dispositivos autoreproducidos ad infinitum, reiteradores de factores, signos, cifras y formularios, configuradores de un mecanismo articulado en nexos de eficiencias y demoras conjugadas en intervalos. El fin último es el entretenimiento."
Con el alma desgarrada, desnudo ante una multitud de monotributistas y oficinistas en relación de dependencia continuó brillando sin detenerse durante cuarenta minutos.
Al fin hizo una pausa. Vació el vaso de agua mineral y concluyó:
"Derrapando en una carretera de vía única, los núcleos desencantados del poder viajan sin rueda de auxilio, rumbo a un futuro sin selvas ni rebeldes, con dientes blancos y aliento fresco, con la fuerza tercerizada por más barata y fiestas cívicas aglutinantes del sentido común. De ustedes depende el presente, porque el futuro ya está perdido. En lo que a mi respecta, pienso forrarme."

La tribuna aplaudió de pie. Cinco minutos. Se entregaron certificados de asistencia. El diplomado en gestión cultural de la tercera fila, había captado la instancia en su mp3 coreano y publicó los audios en su perfil de facebook.

arrojado a la existencia

pregunta un boludo que escribe, que pinta, que canta, que toca guitarra y tambor, boludo de murga y cineclub, boludo cool, que va al teatro y al museo, boludo sinfónico:
"¿cuál era la seña del siete de espadas?"

la frustración

se lo vio venir de entrada así que de antemano, le gritó que se quedara piola, sabiendo que era inutil. También a él le habían advertido, pero el deseo de ir más allá de las posibilidades es fuerte. Tener en la cabeza el registro imposible y no poder darle vida. Madurar es la resignación y el golpe de horno se lo dio el fracaso.
ahora da consejos que no había querido escuchar... que aún no quiere escuchar

historia

llegando los monos a la piecita clandestina del escondido.
Están encontrando más de lo que querían ver,
están bajando y no pueden creer la luz de un sótano tapado
no pueden creer la música que se forma casi sin querer,
en el aire y las cosas, no pueden querer que se abran tantas puertas y que no haya límites

saben que lo que está abajo va abajo y arriba, arriba
pero bajan y lo que ven se ve cuando se sube
todo les da vuelta y no quieren, no pueden con eso
entonces, como desde siempre, como desde el principio del tiempo, cuando aún el tiempo no tenía ese nombre, como cuando la piecita aún era cueva
matan de miedo, antes que el miedo los mate.
y le ponen nombre al progreso

La vida es el pronóstico del tiempo

El extremo calor siempre afuera. El calor y el dolor de cabeza. En los pliegues latentes del tiempo, el cemento parece flotar, como un mal sueño. Se funde en tus recuerdos de hígado de abstemio. Como arena que se arremolina en poesía folk. Como el desconcierto sampleado de la vida de los otros. Como un cartel que prohíbe girar en U, en la avenida que hierve y en la vidriera que miente. Ahí es donde va la gente cuando ya no llueve.

la vida es un embotellamiento en hora pico

confuccio es un chofer del R11 que sueña escotes y conmueve con parrilladas. un cospel vale por una vuelta de carrusel en la plaza españa, una sesión de spa y un baile de cuarteto en el dakar. cree en las segundas marcas, en las gaseosas tamaño familiar, en la pizza con queso cremoso y en las conservadoras en las piedras del fantasio, en la camiseta celeste, en el recibo de sueldo y en el perro viejo que enterró en el 75 en el patio de la casa de alberdi. nunca dejó gente a pata, y si alguna vez le pasó, esa noche no durmió bien. las otras veces se fue acostumbrando. ya no putea, sabe que en la calle no tiene nombre y se volvió indiferente a las raspaduras. sólo cede el paso a los trolebuses y después se desquita.

la vida es un error de tipeo

el teclado, la almohada y las intenciones se alejan, bifurcan y repliegan. Los resultados no pueden ser garantizados:

"y como si les interesara a los expendedores de sombras, a los importadores de costumbres y tradiciones, o al zar de las dietas
exploró y conquistó farmacias de turno. Esquivando la luz fue perdiendo asientos y aplausos. Los sueños ya no le devoraban los nervios y se dejó estar.
Pero siempre hay alguien que piensa en uno y las comisarías atienden las 24 horas. Le encontraron un lugar poco confortable.
Progresivamente, se fue nublando, desenfocando. Se hizo vapor helado, ahora cae por las noches de invierno..."