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Suelo parecer inmundo, supongo que todos debemos sentir eso, pero no muchos pueden expresárselo a si mismos, es como algo que se debe ocultar. Como algo que no puede soportarse.
Cuando hablamos de la imperfección humana, rara vez somos serios. Casi siempre lo pensamos como un atributo, como algo humano, como parte de la perfección, es como decir: nada es perfecto, no existe tal cosa, la perfección, un contrasentido… decir “no somos perfectos” es conocer, no reconocer una falencia sino conocer, saber eso, llegar a tal razonamiento es llegar lo más alto que se puede, como saber de todos los límites, haber estado, llegar, ser lo más que se puede ser… Es la perfección de la vanidad. Extremo. Pero además es decir dónde está el límite. Establecerlo, decir no se puede llegar más allá…

Supongamos: algunas personas o animales, plantas, cosas, seres, no se, que puedan llegar más allá. Pues no pueden ser reconocidas, no deben. Revientan.

Una profesión estúpida, como la de peinar famosos. Lamer la higiene repugna.
Realmente, registró una verdad que no escapaba a lo mediocre, entidad restituida por alguien que no conoció la libertad de experiencias. Un derecho invisible. Absorbiendo melodías de una radio que nadie escucharía, por estos días.
Estas situaciones hacen posibles cualquier opinión respecto de la fortaleza real que tenía el jefe de la guardia. Se dijo de todo. Difamaciones, verdades, no importaba cuando todo lo que se puede y no se puede decir, definitivamente se dice, pues no queda nada de cierto. O todo lo es.
Estoy de nuevo, en medio de la contradicción de los silencios incongruentes, de las respuestas, leyendo todas las dudas, todas las sugerencias, las inconclusas distancias que disponen ojos distintos…
"Despierta ya y ponte de pie, es hora de partir, se acercan ciudades gigantes, sin tiempo; se arrastran digamos, hacia aquí, debemos irnos..."